nos poings

"la" chose

dix-sept

(- ça se voit dans tes yeux que t'es plus amoureux)

elle, c'est "chose".
on peut la peindre en rose bonbon, en bleu passion, en un rien pailleté. on peut la briser, la rafistoler avec des pièces de bonheur, tirer sur son bras de carton, relever son menton de poussières.
on ne peut pas l'appeler, seulement la crier contre les arbres et les rochers. on peut l'aimer, si on a envie d'avoir le coeur plus que brisé, défaire son voile invisible, en faire son quatre heures sous des draps défaits.

qui es-tu ? qui est-elle ? votre esquisse, votre papier blanc fluorescent arraché à des endroits, votre troisième poumon bouffé par la fumée des songes/mensonges. elle est votre sourire douleur, vos mots amoureux, vos mèches rebelles, vos "merde il pleut" imprévus, les lacets défaits de vos nouvelles chaussures.

jolie chose. chose perdue.
elle ne sait ni lire ni écrire, et parler est encore plus dur que d'exister. les mots bafouillent, n'ont aucun sens sans sa bouche. le o vibre, le a dérape, le i flanche. cacophonie de lettres.

(petit bout de rêves pas fini)